Finalement, toujours les mêmes personnes dont on ignore le nom, avec juste un sourire de reconnaissance, tiens, je t'ai déjà croisé quelque part. Et c'était peut être il y a juste 5 minutes, en fait je ne sais pas et je n'en ai rien à foutre. Les mêmes boissons, parce que on a lu dans un magazine quelconque que la vodka, c'est bien, d'ailleurs, la prochaine fois, j'amène mon tricot, ou au moins mes aiguilles qui dépassent du sac.
Et puis, cette atmosphère enfumée, sombre, enfermée, cette musique vraiment affreuse mais sur laquelle tout le monde semble danser de bon coeur, ne pas arriver à se détacher. Ne même pas vraiment boire, juste faire ça par ennui et espoir. Trimballer sa désillusion comme l'apanage de la nouvelle femme d'aujourd'hui, croire que tout ça rend tellement plus classe, tu vois moi, je ne crois même pas au genre humain. Souhaiter la fin du monde pour étaler sa connaissance du futur. De toute façon, on tend vraiment vers ça. Rentrer et trainer, se réfugier dans les livres. Fermer les yeux et ne penser à rien. Ne même pas dormir et se dire qu'on aurait pas dû rentrer seule, que le premier mec venu aurait fait l'affaire, et savoir en même temps, que non.
Et toujours avoir cette impression, de se comporter en référence à un standard. Mais en fait peut être pas. Ne plus savoir où l'on se trouve.